En la sombra, la pluma, un blanco anhelo, reposa en el tintero, tinta y cristal. Una agenda espera, un mudo velo, la voz que en sus trazos será inmortal.
La luz tenue besa la madera antigua, testigo de sueños, de amores, de afán. Cada gota de tinta, una dulce fatiga, que mi corazón derrama, sin fin ni compás.
El tiempo se detiene en este instante sereno, donde el sentimiento se vuelve canción. Un universo brota, puro y ajeno, del murmullo que deja cada creación.
Y así, en el susurro de la hoja que espera, la mente vuela, libre y sin igual. La pluma, compañera de toda quimera, dibujando la vida, en tinta y cristal.
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