Un soneto me pide mi adorada,
y apenas lo comienzo, ya me enredo;
buscando la palabra, me concedo
licencia de rimar casi a la nada.
El alba me susurra su balada,
la niebla me rodea con su miedo;
y en cada consonante que concedo
florece una metáfora callada.
Ya entro en el tercetillo vacilante,
temblando con mi pluma mal dispuesta,
y busco en mi silencio algún semblante,
que calme mi osadía tan funesta;
perdona esta pasión tan delirante,
mi verso es torpe y mi fe es honesta.