Si pensé que los poetas
tenían facilidad
me equivoqué, por pensar
que se puede atravesar
el mundo, usando letras.
Me equivoqué si pensé
que al andar se hace camino
o que estelas en la mar,
alguien ya lo había dicho
al volver la vista atrás.
Que oscuras golondrinas
que a tu balcón, llegarán
esas no volverán
si el poeta no las rima.
Si pensé que los poetas
tenían facilidad,
esa no es la realidad
eso es solo una mentira.
Como la luna que riela
o lona que gime al viento,
no habrá calma ni tormento
si el que escribe, no es poeta.
No habrá luz ni oscuridad
ni será el amor deseo
si el que escribe lo hace ciego
y se niega a su verdad.
Me pensé que ser poeta
solamente era rimar
y me volví a tropezar
y entendí, que los poemas
solo son, si son verdad.
Que no cantan las sirenas
si el poeta no las siente,
y que la vida y la muerte
son verdades cuando llevan
esa firma de un poeta.
Si pensé que los poetas
tenían facilidad
me equivoqué por pensar,
que el poeta no lo entiende.
Porque historias mal contadas
hacen daño con sus letras
me pensé que ser poeta,
era ordenar las palabras
y aún así, me equivocaba
el poeta.. es poema.
Cede el poeta sus manos
por tener la libertad
y sangra y lucha y pervive,
pero vuelve a retoñar
como el árbol, que es talado.
Si pensé que los poetas
tenían facilidad,
me equivoqué por pensar
el poeta es el regalo
la poesía, su verdad.