Escribo a ratos perdidos ignorando sendas trazadas y lamentos de piedra arrinconada.
Sólo busco la palabra del hombre para reposar mi palabra vacía,
ese verso desarraigado que cabalga el laberinto de la soledad.
Entre los arboles crece la ausencia de una noche si sueños:
los tambores callan silenciosos, las guitarras se derraman en sangre
entonando antiguos himnos de muertos en pie.
¿Os dije que no sueño?
Imposible cuando el acantilado zozobra ante este inmenso charco de pus que la deriva arrastra en mis ojos;
cuando las gaviotas se devoran entre sí y los pasillos de la noche se llenan de maullidos y gatos hambrientos.
Fauces de soledad labran el paraíso no encontrado del olvido
mientras las calles rugen y fluyen infinitas hacia el final.
En medio de la muchedumbre o locura dejo mi palabra mariposa herida
rodeando este vacío que llena todo:
los pétalos de la risa, la rosa marchita y la primavera deshojada.
Dejo mis labios ensangrentados de rabia herida buscando acaso un verso que renazca la esperanza,
que una la ceniza de los muertos en soledad y fuerce los átomos a ser, otra vez, palabra llena y sin odio.
No me habléis de amor, hoy no;
hoy están lloviendo los minutos que nunca viviremos,
las respuestas abandonan el nido sin preguntas cayendo sin encontrar infiernos donde existir.
Ya veis. ¡es tan triste! , y sin embargo
los ojos y las manos, libres siempre, escriben,
intentando matar los ratos perdidos por las sendas desde siempre
conocidas.