COSAS QUE PASAN…
Que frialdad.
Qué monotonía.
Qué vacíos tan tristes.
Un abandono no deseado.
Una vida cansada de vivir.
Un ataúd sin duelo.
Un perro sin dueño.
Una casa vacía.
Una inspiración que te guardas.
Una poesía que nadie entiende.
Una alegría triste.
Una fiesta que termina en duelo.
Un viernes aburrido viendo tele.
Un radio que da malas noticias.
Una madre orando por un hijo perdido en drogas.
Unos niños y niñas muriendo de cáncer por falta de medicamentos.
Un padre abandona el hogar y forma otra familia.
Un hijo desaparecido sin tener noticias del.
Un amor que no es amor es atadura.
Una mañana sin sol.
Unos niños llorando porque tienen hambre.
Una canción de amor hermosa poco escuchadas
Un viejo abandonado por su familia.
Una cama vacía y una almohada llena de lágrimas.
Un hospital lleno de enfermos sin atención medica.
Una carretera que no te lleva a ninguna parte.
Un poema sin terminar por falta de inspiración.
Una lluvia que se vuelve tormenta y no hay ayuda.
Una mujer que tenía familia y termina viviendo sola.
Una mujer que ama pero no ha conocido el amor.
Una vida vacía que no la llena la ropa ni los zapatos.
Una escuela sin alumnos y sin maestros con salones de buenos deseos.
Una madre que tenía todo y termina olvidada en un asilo de ancianos.
Un esposo en una tumba olvidada.
Una mujer humillada y golpeada por su esposo.
Un tornado que destruye todo a su paso.
Un país con un gobierno abusivo, prepotente, intimidante.
Una canción que todos deberíamos cantar porque da paz.
Una guerra que no beneficia a nadie y solo deja olor a muerte.
Una sociedad que golpea y castiga porque no vistes a la moda.
Un gobierno corrupto diseminado en la mayoría de los países.
Unos hospitales llenos de enfermos sin medicamentos.
Una promesa que nunca se cumplió.
Unos niños necesitados de atención en todo el mundo.
Un mundo que vivirá un apocalipsis y siguen sin creer y se burlan.
Una amenaza de otra pandemia con COVID.
Una vida inútil sin presente y sin futuro por falta de decisiones.
Una vida con fe y confianza en Dios porque todo está por cumplirse.
Alicia Pérez Hernández… México
No es la pluma la que escribe, es el alma
Todos los derechos reservados©
Esta casa de espesas paredes coloniales
y un patio de azaleas muy decimonónico
hace varios siglos que se viene abajo.
Como si nada las personas van y vienen
por las habitaciones en ruina,
hacen el amor, bailan, escriben cartas.
A menudo silban balas o es tal vez el viento
que silba a través del techo desfondado.
En esta casa los vivos duermen con los muertos,
imitan sus costumbres, repiten sus gestos
y cuando cantan, cantan sus fracasos.
Todo es ruina en esta casa,
están en ruina el abrazo y la música,
el destino, cada mañana, la risa son ruina;
las lágrimas, el silencio, los sueños.
Las ventanas muestran paisajes destruidos,
carne y ceniza se confunden en las caras,
en las bocas las palabras se revuelven con miedo.
En esta casa todos estamos enterrados vivos.
LA PATRIA DE María Mercedes Carranza