Me ha pasado por encima una ola de betún,
Un río de ceniza pastoreado por una trompeta lejana,
un eco de tinta china, una corchea
Con forma de muleta para mí psique desafinada.
Mi tos de carbón es un blues
de un Mississippi en llamas,
Y entre la polvareda no atisbo el puente,
Sólo aguas turbulentas.
Sueño con un revolver, una cigüeña,
Un tambor de hojalata,
Y despierto entre hormigas, entre horas,
Días, semanas...