Me crecieron los enanos
y la luna se ocultó.
Estas musas se negaron
y la pluma se secó.
Deshojadas margaritas
desfallecen ya muy tristes.
El cuaderno se marchita
por un verso que no existe.
Las palabras se han marchado
entre ideas ya muy secas.
Yo pregunto, qué ha pasado.
Pero nadie me contesta.
Estoy solo con mis letras
que agonizan sin remedio.
¡Todo fue por culpa de ella!
La que un día fue mi sueño.