Salió caminando de las olas,
su piel marcada por el frío,
del mar aún llevaba su sonido,
el mundo daba marcha atrás.
Había sido tiernamente directa,
robando brotes de color,
los usaba para embellecer su dolor,
quería ser una ficción perfecta.
Caminó sin sentido,
entre los límites del olvido,
no había reparado en el amanecer,
y en que al recuerdo de la foto, tenía que volver.