En la quietud del alma pobre, brotan versos como panes tibios, sin oro ni espejos, solo con la luz del sur y el murmullo fiel del viento.
Camino con lo puesto, pero el corazón lleva abrigo hecho de palabras de silencios que no mienten, de una esperanza que aún respira.
No tengo más que este mundo interior, que te nombra sin promesas, que sueña sin condiciones, y que, si un día llegas, te recibirá con un vino sencillo y la poesía abierta como casa.