Quizás el amor sea esto: tierra fértil
donde estallan, como semillas repentinas,
la pena y la alegría, la luz y la sombra.
Pero dime, ¿de qué color es tu mirada
cuando la noche borra el mundo?
¿Son tus ojos de piedra mojada, de oscuridad marina?
¿A qué sabe la materia de tus sueños,
a qué raíz secreta, a qué fruta olvidada,
cuando el sueño te cierra los párpados como tierra?
¿Qué sortilegio antiguo, qué llamada de bosque
me recorre los huesos si escucho apenas tu voz,
como un rumor de agua subterránea?
Y tu corazón, amor, pequeño pájaro perdido,
¿qué sendero de polvo o de musgo elige
cuando mi alma no es el aire que respira?
Qué felicidad impera en tu rostro, mi flaka, cuando mi amor no te lleva de la mano.
m.c.d.r