_Será o no un poema?_
Un olor que no se nombra, pero vive en tu costado. La voz rota de la madre cuando dijo no ha llegado.
El polvo en un libro viejo que aún guarda tu dibujo, la cicatriz que no enseñas pero besas en lo oculto.
La risa que no salió cuando todos esperaban, el adiós que no escribiste y en el pecho se quedaba.
Una tarde sin testigos, una música sin nombre, la mirada de un amigo, que ya olvidó su pronombre.
Eso que arde en tu memoria, pero no halló su momento, eso que jamás dijiste, y que pesa como el viento.
O no será poema nunca, porque exige su medida. Y tú aún no estás del todo preparado... para la herida.