_El poemita_
Horas de pulso y corrección,
de ajustar el adjetivo exacto,
de tachar lo que ya dolía
por sonar demasiado pactado.
Un verso herido en su esqueleto,
una estrofa que se resistía
a parecer poema serio,
pero tampoco quería ser risa.
Te lo leo. Con voz medida.
Te lo ofrezco como un pan tibio.
Y tú dices, con media mueca:
“No está mal el poemita.”
El poemita. Así, bajito.
Como si fuera un bonsái torcido.
No te culpo, estimado lector,
que esperabas una epifanía.
Solo recuerda que Moisés
no rompió las tablas por capricho:
es que a veces la paciencia poética
también se escribe en piedra.