Desperté nauseabundo. Encendí la luz de la portátil y, con los ojos entreabiertos, la vi desnuda a mi lado, tirada como una botella vacía. Le di mis sábanas y abrí las cortinas; la luz del sol entró como una bala. Despertó con el ceño fruncido, preguntó la hora con voz adormilada y se dio cuenta de que había dejado su reloj junto a la portátil: eran las diez.
Se levantó y fue al baño. Había papel higiénico en el suelo, la luz parpadeaba. Dejó la puerta abierta mientras intentaba seguir durmiendo, sentada en el retrete. Abrió la ducha y regulaba la temperatura del agua con la mano, aunque en esos lugares baratos el agua era más fría que caliente. Se puso a cantar; no se entendía bien, pero su voz era dulce.
Volvió y, aún mojada, me miraba a los ojos y sonreía mientras se secaba con una toalla que parecía tener pelos.
Me senté en una silla en un rincón, junto a la ventana, y encendí un cigarrillo que encontré tirado en el suelo. Ella se vistió, abrió su cartera, guardó sus cosas con prisa y dijo: «Me voy».
Me quedé solo con mis ideas, jugando con el humo del cigarro y sus formas imposibles. Me vestí y traté de ordenar el cuarto, que parecía una jaula de zoológico. Fui al baño, me miré en el espejo y vi el rostro de un tipo que ya no espera nada, ni siquiera otra noche como esa. No quedaba nada de ella: ni olor, ni prenda, ni cigarro. De mí solo quedaba la billetera. Cuando la abrí, ya no tenía dinero. Por fin algo en común: los dos nos fuimos con lo que no era nuestro.
—Felicio Flores.