Tiro en la espalda
y sobre la cuneta
cae el muerto
aplastado por su propio peso.
Un lugar perdido
un grito en la boca
un ritual de bárbaras creencias.
Y sobre el muslo blanco-desnudo,
cinco gotas de sangre mortecina
cayendo a chorros
por la abertura de la frente.
Una bala ha muerto
y otra, desmelenada,
le ha seguido,
sin compasión,
sin Dios patriarca
se pierde a través de la noche
por el campo desierto.
Gotas de sal
en los ojos lacrimosos
y un coágulo a modo
de cicatriz impalpable.
Por este lado se fueron
hacia el otro se lo llevaron,
por aquí han matado valientes
por allí hay fuegos fatuos.
Una nunca se puede
la noche ha llegado rápido,
está ahusada y no se pudre
sin antes volcar sus aguas.
OLLIN
27/01/2018