Dicen que cada quien se engaña con la mentira que más le canta.
¿Es mi pluma un espejismo, o un verso que invento para no caer?
¿O es mi alma, en vilo, tejiendo verdades que no se nombrar?
Desde el tercer piso de mi memoria, te ví pasar, amor, y no mentí.
Cada palabra que escribo es un latido que no se guardar.
Si es mentira creerme poeta, que me engañe eternamente así, pues en cada duda, en cada rima, encuentro un pedazo de mí.