Hay hilos que no vemos,
pero nos sostienen:
la voz de una madre cuando el mundo calla,
una promesa que se hizo en silencio,
el abrazo que no dimos
pero que imaginamos
tantas veces.
Caminamos sobre grietas
que no se notan desde lejos,
pero crujen si uno se detiene
a mirar el alma propia
como quien examina
un traje viejo:
remiendo sobre remiendo,
y aún así
algo bello.
No sé si el tiempo cura,
pero enseña a coser
con manos más lentas
y puntadas más hondas.