La farsa se defiende sola
cuando no es un desvarío de la soledad
escribo con la ceniza sobrante
donde acabo emplatando cigarrillos
de mi dirección en las nubes
un temblor se devora a sí mismo
así es el el rocío del alma
que hereda el fuego
de la tierra como testamento
de alguien que se aburre
de sus propias manos
que endulcen mi vigilia
con la naturaleza congénita
de su corazón megalítico
allí donde la música
no tenga suficiente silencio
para salirse con la suya
como el lugar que carece
de paisaje
un alunizaje cualquiera
de madreselva
no me abruma cabalgar
nieblas extintas
con las que escribir páginas de acebo
lejana se despide mi esperanza
que purgo
de su lumbre umbría