Sin un centavo en mis rotos bolsillos,
recorro antiguos jardines colgantes...
hongos al cielo, bollos traen los grillos...
trabajo en la nada, es muy imperante...
distraigo a mis tripas, tercas vertientes...
radiante visto, la mugre me chifla,
la semana santa esta muy próxima,
santos impuros, quizá serpientes.
Siento que ya viví esta engañifla.
Estar loco es estar en frágil cima...