Recuerdo su mirada y un corazón herido,
como aquel faro tenue o un cielo ya lejano;
alguna vez fue pulso de versos encendidos,
y roja tinta viva de mi sentir humano.
Brillaba en mi alma llena, cual luna sin abrigo,
o como sol de agosto, aun siendo muy temprano;
girasol pleno al viento, o en las tardes ambiguo,
que hoy deja solo sombras en mi pecho insano.
Ya no hago míos versos ni a la luna fría,
pues en su ausencia se cubrió mi motivo,
apagando la llama que ayer encendía,
mi voz sutil, mi pluma... mi arte ahora perdido.
No me nacen poemas como en aquellos días,
aunque a veces aún sienta algún verso furtivo;
y, aunque siempre me duela la cruel melancolía,
no quiero que ella llore por lo que yo he sido.