Dirán que de pena me muero,
que mi cama es demasiado grande
y que no habrá quien ablande
el corazón que tanto yo quiero.
Dirán que no habrá quien me mande
a dormir siendo temprano
y que nadie asirá mi mano
ya ausente, de escarcha, mutante.
Dirán que ya no me afano
por tener calientes las sábanas
que mis días se cubren de cano,
que ya nunca beso con ganas.
Dirán que sólo vivo en vano,
que mi pluma exhuma poesía,
en tanto, mi alma en agonía
roza su final insano.
Dirán que ya no tendría
motivo para haber viajado
y que santos y santas sabían
que rezo desesperado.
Dirán que muero de pena,
que busco un aroma olvidado,
y que me inyectaron en vena
la insalubre salud del pecado.
Y ahora que muero de pena;
no quiero contrariar a tarados,
a todos invito a mi cena;
no quiero olvidar olvidado.