Ya estoy harta de escribir solo letras
que contengan, herméticas, palabras inéditas
que sólo rememoran de tí las proezas
que híciste, infame, de maneras tan proféticas.
Ya estoy harta de que mi pluma solo síga
los esbozos antiguos de tus lúcidas tonterías,
que solo son monumentos, son una liga
que une mi sentimiento con tus gallardías.
Ya estoy harta de dibujar con mis versos
el momento patético de un ádios sin permiso
que te ensalsa y te lleva a lugares inmersos
que aunque no merezcas hacen caso omiso.
Ya estoy harta de desperdiciar poesía
tan bella y significativa en cosas sin plusvalía
mi pluma derrocha tan solo melancolía
y son esos besos lo que ella ansía.
Ya estoy harta de manchar el papel blanco
con lagrimas de tristeza bañadas en rabia
cuando tu pretendes encontrar filosofia
en el dinero guardado en una cuenta de banco.
Ya estoy harta y es por eso que tomo esta decisión,
no me sirve un recuerdo que solo causa dolor
desde ahora estas fuera de mi alma y corazón
no estarás en ningún poema más de mi colección.