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No puede ser, es terrible,
todos puestos en camino
y, Madre Santa, qué sino
nos das para confesión.
Pasamos a una india fila
y oigo de más adelante,
sonido de un coro aullante
con tonos de destrucción.
Qué pasará, no avanzamos,
mas pregunto por el hecho,
si es que el camino es estrecho
o hay barranco que saltar.
Voz llorosa balbucea
que en camino hay una esfinge,
que la vida te restringe
y sube o baja el pulgar.
En posición te pregunta,
tus entuertos y saberes,
por tus verdades y haberes,
y debes de responder.
Y según sea respuesta,
o pasas o te fulmina,
convirtiéndote en la harina
que un soplo pueda extender.
Y según dicen, hermana,
hay harina por montones
y se escuchan los dramones
de los gritos y el temor.
Falta poco, falta poco,
y adelanto despedida
si en poco acaba mi vida
al contestar con error.
...
Pues me siento, ya es terrible
saber que llega el final,
pues solo hay juez y fiscal
para sentencia elegible.
Y ahora, ¿qué es corregible?
y cuántos cuentos contados,
engaños no recordados,
cuántos saberes perdidos,
cuantos amores vendidos
serán en tiempo juzgados..
Y cómo decir verdad,
si en cada boca que expiras
crees las propias mentiras
que manda la voluntad.
No cabe la majestad
ni por voz de pensamiento,
y adiós con todo el invento
que ponga carita buena
pues el bicho hará condena
poniendo mi harina al viento..
Veo que la cola avanza,
yo ya me voy acercando
y sin querer, voy rezando
sin saber a qué o a quién.
Presiento que eso no sirve;
fácil es ir de decente
con la excusa de creyente
que canta al final amén.
El pánico ya entra en juego
pues yo me siento culpable
de ser penosa y dudable
por saber y por verdad.
Es como un juicio final
donde no hay escapatoria
de lo que quedó en la historia
y no merece piedad.
Ya me acerco, ya me toca,
y yo solo veo harina.
Solo debo, por doctrina,
dar último rezo fiel.
Me tapo con mi capucha
esperando el latigazo,
alta cara, puño y brazo,
y.. hasta aquí, mundo cruel.
Nada pasa, ¿nada pasa?,
abro un ojo, miro arriba..
Qué una lágrima reciba
quién tiene que decidir.
Voz muy tranquila, serena..
Llorona de tinte albino,
una más para un molino,
trabajar y producir.
¿Pero entonces he salvado
de ser carne triturada?
¿hay valores?
Bienvenida a un purgatorio
sin ningún cielo detrás..
Jhetsefany