Me hierve la sangre
por no haber atorado el water
de mojones, hoy en la mañana...
Las verbenas están estrafalarias
y huachafas
dubitativas y soñolientas...
En los hígados de los tiburones
duermen nuestros sueños,
y en los páncreas de los ñandúes
En las alforjas de los serranos
hay cierta irritabilidad y demencia
al no entender la vida
y sus entrelazamientos más complejos...
La mayéutica ha fracasado en Occidente
y en La Antártida están follando
pingüinos y esquimales desde ayer
a la tarde...
Y la poesía es eso...
Poesía
¿Que es la poesía?
Arte puro...
Las gasolinas de los cerebros
de conductores suicidas
chocan con mis prejuicios
homosexuales, divino/drogadictos
Son los kilómetros que debo caminar
al día por un vaso de agüa
por una inyección
por un beso en la pinga,
Por una hora en el baño...
Andrés Calamaro es buen tipo...
Y Joaquín Levington,
y Facundo Cabral... Y El Indio Solari
y El \"pajaro\" Durand
... Y este poema ha terminado