Es la Tierra
que Lame sus Heridas.
Es el Vasto Océano de Llamas
que Vulnera los Sentidos.
Es la Prístina Flor
del Jacarandá de un Noviembre
que Llora en Celeste Hojas
Anudadas...
Es la Luz Mortecina
que Muerde las Alturas
de los Andes de mi Patria...
Es la Isla Retorcida
que se Inunda de Furtivas Llagas...
Son, Quizás, los Muros Acorralados
que Separan
esos Astros
que Acompañan...
Asediada la Sílaba,
Asediado el Poema
En Cristales Rotos y Rasgados,
Cae Ya! la Lluvia
en Gotas y Cimitarras.
Rocío Clandestino
Mojá esa Hoja Seca
que te Llama.
Hundida en la Espesura del Sub-Mundo
Acribillada de Espasmos y Puñaladas.
Viento Nocturno,
Acompañá estos Versos
que Transitan las Llanuras
entre Mil Lenguas y Palabras.
Viento Roto
que Enmudece,
(entre Hielos Ensimismados),
que te Rompe sin Piedades,
ésas,
las Heridas
de tu Cara...
(Patricia)