El follaje se parece a las horas
Hay algo estático que aspira y aspira
Todas las cosas ansían ser otras
Y no existe impedimento alguno
Tan solo asumen su condición
Y se ofrecen a su creador y a su verdad
En este mundo de ilusiones
Por qué no puedo crear la mia y ser un pájaro
O el creador de espantapájaros
Caminamos sin saber que no podemos olvidar
Sin saber que en el futuro nos olvidaremos en el presente
Cada suceso tiene su desenlace
Y podemos hacer algo por el bien
Algo si no jugamos a acercarnos con divinidad
En donde se condensa todo
En donde el átomo es indestructible
Inventamos y creemos
Nuestro espíritu se extiende y desea estirarse
Desde la yema de los dedos
Qué explica nuestro gusto por lo repetitivo
Los ojos buscan dar eso a través de sus células