A pesar de lo que imaginan,
no disfruto escribir poesía
ni la consumo en demasía.
Me descargo sobre estos versos
para curar un dolor
que de igual forma no sana.
Me comunico con ustedes
pero nadie me escucha,
hablo conmigo y me repito
obviedades irrelevantes.
No sé por qué hago esto;
los resultados de mis escritos
acaban como comienzan.
Sigo siendo el mismo,
mi mundo reverbera
monótonamente.
Me detengo y desplazo
sobre las mismas circunferencias,
aleatoria y premeditadamente,
sin retroceder ni avanzar.
Quizás en el futuro
continúe escribiendo,
quizás me harte
y lo abandone por completo.
Al final es más de lo mismo.