Cada ser vivo, crea una historia, es la suya.
Esa a la vez, puede afectar, el fluir de otra.
Mucha fémina, ante un Narciso, se postra.
Quizás, en esa, su butaca, Ella no confluya.
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Alguno quizás, uno, habla mal de nosotras.
Sí, el Adán, ronronea de ti, se siente herido.
Oye, a tu torpe Adán que, se lo lleven otras.
Y, que quede claro, ese nunca te ha querido.
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Mi abuelita, de yegua y fuete, era del campo.
De Rancho y tierra dueña y, viuda tres veces.
Un día me dijo: mija, oiga que, acá yo acampo.
Estas tierras, no me las quitan, ni cinco jueces.
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Oiga, Dama, si Ud., ama y, por ese amor, florece.
Sume bien que, a los hijos, la dote les pertenece .