Paso las páginas
de la misma forma
que si estuviesen en blanco
Las letras no me dicen nada,
el rastro del significado
se cae en alguna grieta
Nadie explica el vacío,
nadie manifiesta su deseo
de convertirse en nada
Paso las páginas
mientras escucho
las figuras del silencio
El blanco vacío
de tu alma cansada
El negro inmerso
de las reuniones
de aquellos escritores
que se olvidaron de escribir
Borramos el fragmento,
apurados por la costumbre
Escucho los sueños
mientras escribo,
escucho tu nombre
mientras improviso el destino
Hay tantos ojos
como escenarios
Esta trampa de pronombres
que se escudan en el plural,
todos ellos son los culpables
de que no haya palabras
Todo es blanco,
todo es vacío.
Paso las páginas
como si estuviesen
llenas de ideas