Solo se quien soy por mi nombre,
pero aquello pertenece a sus lenguas,
soy camino, soy calle,
soy por dónde miles pisan,
donde cientos caminan
y dónde algunos pocos brincan.
Me ausento en lo absurdo de mi pena,
soy, si me comparo hoy,
un poco solo de mi,
como una gota siguiendo al río,
pero hoy el río se convirtió en lago,
que de igual solo el agua
que al final nace del mar.
Me siento, se que vivo, que escribo y que hablo,
más a mi ausencia me entrego,
como un solo verso
que desea ser un cuento.
Se más del bosque
que de la semilla de mi árbol,
el más alejado,
tanto que de si duda tenga corteza.
Siendo ausente,
todo lo que se sueña
pertenece y se vende en mentira.
Soy quien debo,
más no quien soy.
Pobre actor de libreto
que vive con otro cuerpo,
pobre, quien vive sin su nombre.
Pobre quien vive, pero no está presente.