Al lector de mis poemas
le dedico en estas décimas
unas rimas que son pésimas
como absurdos son mis temas.
En la métrica hay problemas
y en los géneros no hay roles,
son las lunas como soles
y los soles son las lunas,
como actores sin fortunas
giranlunas, girasoles.
Solo versos en que sueño
escribir lo que entretenga
o ser voz en una arenga
que recite algún ensueño.
Yo no quiero ser el dueño
de algún verso imaginario,
que se gane un adversario
enfrentando en un combate,
la ignorancia del debate
cuando dicta comentario.
No se impone el sentimiento
ni las vidas se dirigen
cuando todos al origen
damos llanto en sufrimiento.
Solo un golpe de escarmiento
a indefensos que se quejan,
mientras otros les festejan
expresando la alegría,
sin pensar en aquel día
de los seres que nos dejan...
Los vendrá a buscar la muerte
sean jóvenes o viejos
sean genios o pendejos
correrán la misma suerte.
Pero no hay nada más fuerte
qué la eterna poesía,
la que vive día a día
escribiendo con talento,
natural del sentimiento
qué tu amor inspiraría...
Autor: Mario Rodolfo Poblete Brezzo.