SE VA LA TARDE.
Como hoja mustia en el zarzal,
prendida en el esfuerzo de su tallo,
irá rendida una tarde de mayo,
la entonación del solitario zorzal.
Es penoso este lenguaje otoñal,
expresión de la edad marchita,
andar etario que el hombre explicita
antes de ser última luz en el cirial.
Cual postrera flor del rosal,
resiste la fuerza del viento,
sin quejido y sin un lamento,
espera el próximo matinal.
Sus párpados de atardecer,
se duermen en su viejo sillón,
sueña recuerdos de vieja estación
los ojos primeros del lejano ayer.
Poeta al atardecer.