A veces me miento
y suelto quimeras
en formas de verso
que lloran y vuelan.
A veces suspiro
y escondo el pasado.
Le pido al olvido
que olvide lo que hago.
Y borro las líneas
y tacho los versos.
¿Para qué hacer rimas
de algo que está muerto?
A veces me robo
los grises del cielo.
Y con esos tonos
me pinto los sueños.
Y por un momento
mentira y quimera
comparten el verso
de lo que no fuera.