Escritos al compás de Relojes
que ahuman Misterios...
Distancias Lejanas
se escuchan Silentes...
Rítmos que acusan
la Savia Mística de Versos
que Mueren...
Horror Nocturno
sin Brújula
en donde anida el Destierro...
La Cicuta de Sócrates...
El Alba ceniza del Persa...
Las Musas de Beethoven...
Y el Eco Agudo, Sordo y vestido de Sangre
en aquellos Labios Cerrados y Muertos...
Lejos de la Noche
mi Alma busca Palabras
distraídas y Adversas,
que Apagan el fuego Hirviente
de mis Venas
y de mi Pluma sin Tinta
que jamás Muere...
(Bebo ya el Rocío dulce
de aquel Sortilegio que en Embrujo
no amaina
y destierra Victorias)...
(Patricia)