Al despertar me doy cuenta de que lo que pienso está por fuera del plano de donde Pedro Verlaine avanza con sus letras, sus suspiros, sus súbitas ataques de ira y sus melancólicos reclamos a la vida incluso 7 años después de su partida.
Pienso en la poesía que se está perdiendo, en las docenas de versos donde Pedro Verlaine podría seguir dejando su presencia, ese adelanto asombroso que tenía sobre cualquier otro escritor.
Nadie será como él, nadie llegará tan profundo en las palabras como para desarmar idealismos que se creían propios en el tiempo que se calienta una cerveza.