Puño hacia el cielo,
un sueño abierto,
una falacia hacia el corazón
el tiempo herido
la esperanza burbuja,
una arenga hacia tu emoción,
fugaz, como la palabra,
golpea el alma hacia el dolor.
¿Y las manos vacías?
Siglos,
la espada se empuña
una lagrima lava la sangre
se cambian los sueños,
la misma fórmula,
esperanza y violencia.
una elite vive en vuelo.
Hay una sombra fantasmal
sentado en la escalinata,
sus manos más otoño,
más invierno…
¿En qué siglo estas?