A César Vallejo
Hoy la corteza de mi voz cuelga de las enredaderas del alma azogada, y hoy no es abril 15, ni siquiera es Viernes Santo, ni estoy en París, pero llueve arteramente. Es una lluvia tan calvario como el aullido de guadañas curvadas sobre la pagana blasfemia de la muerte. Y hay un dolor que me cruza. Entre cortinas del abismo veo emerger a un cristo sentado, agujereando los sueños dolorosos de tus desarticuladas manos, donde se detuvieron los santos para arroparte con los abalorios de tu sino. Yo solo pretendo tejer mis dolientes huesos en el fondo del día cincelado de eternidad, pero me gotean pedazos de un domingo de ramos sobre mi carne, cuando solo quiero encastrar mi tristeza con tu postrera mirada de sangre mestiza, añorando tu Santiago de Chuco, lleno de tardes redentoras. Mis ojos lloran junto al ritual de un sueño derrumbado en tu agonía comatoso, con la imagen de la anciana espalda de tu madre, vadeando la espuma de tu corazón que va de a pie, trepando el “viejo camino curvo”, veo entre los escombros de tu delirio el pan amargo del tiempo lento, y la sonrisa triste del aguacero en París, y veo la rosa ultrajada del dolor humano enjaulado en un suspiro. El sucio tiempo ha cargado sobre tus omóplatos las pisadas del abandono, como si la indolencia vomitó su veneno sobre tus transgresiones estéticas nacidas en la noche, empero ha resbalado hacia el día celeste de la luz. ¿De qué mueren los poetas? Le pregunto al \"Dios que estuvo enfermo “¿acaso de indiferencias? ¿acaso los mensajeros de la muerte han curioseado tus penurias? ¡Ay! ¡Cómo me duelen tu hambre y tu miseria! me lastiman los huesos de mi sien, “esos golpes, como del odio de Dios”. Me duele tu dolor vate César Vallejo, me duele tu rostro yacente, me duele tu lecho de muerte, me duele tu pobreza, me duele tu aguacero. Toda yo soy tu mismo dolor. Los huecos negros de la ingratitud fueron pala que cavó tu fosa un Viernes Santo entre los infinitos ecos de la voz universal del soneto vaticinio.
*Nelly Herrera- Argentina*