Será la muerte que en su abrazo quiera
arar la tierra que me cubra el techo
y en el surco desnudo de un barbecho
brotarán las semillas cuando muera.
Se inundará de lágrimas la era
donde habita la muerte ya en mi pecho
mas del ultimo viaje, en ese trecho,
se hará grano la espiga y sementera.
No es el final la muerte pasajera
cuando el surco labrado va derecho
solo será la inútil compañera.
Durmiendo en la virtud el alma espera
la vida como Lázaro en su lecho
para encontrar la Paz a donde fuera.
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