Sería un monstruo,
sería un dios;
el niño muerto pagano
vive una crisis nerviosa.
Sal a la ventana...
¡muere, muere, muere
por mí...!
Círculos de fuego,
¡arde Jim, arde Jim!.
Vivirás en París,
y morirás de poesía,
porque el escarabajo
no canta...,
no canta...
las palabras
cara al sol...
y la libreta
sucia.
NACHO REY