Me alimentan los listones viejos
De este banco de madera, Trono de toda luz incauta,
Que a mi ventana asoma.
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Como la hoguera de Enero,
La retama se ha transformado en humo,
- El tiempo no desperdicia su reino.-
Mis manos te callan, de palabras sueltas,
Sobre tinta ebria de frío,
Lánguida de tactos vivos.
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El amor se enjaula,
Presa de su distancia, en cartas,
El cartero me regala flores blancas,
Yo las huelo y cuento los latidos,
Por si faltase alguno,
Me detengo en el pensamiento...un instante.
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Un dolor dulce , recorre mi sangre.