del futuro,
solo,
sin memoria,
la orquesta raspa angustia,
desolación;
la casa amarilla sin sol,
el jardín de flores falsas,
maniquíes en su interior,
parlan en silencio de
historias aterciopeladas;
pueblo fantasmático,
escrito sobre barro,
pájaros ciegos levantan vuelo;
desgarrado me pregunto
¿y el hombre?
voy tragando amargo
respirando polvo en medio de la bruma,
nadie abre la puerta,
cerca,
se bate una ventana
ahí aparecen alboradas alucinantes;
un desfile de invidentes canta
sin voces,
seguido por zombies embriagados de sueños,
¿los hombres dónde están?
lejos de casa
cercanos a las estrellas,
...