El amor cabe:
en la palma de la mano,
entre los dedos;
en la llamarada de las almas,
bajo la piel, entre los huesos.
Es un lenguaje de locos y de ciegos,
de pájaros que vuelan alto
y caen al suelo,
algunos vivos, otros muertos.
Nace en silencio,
en el pozo de soledad
que llevamos dentro,
y estalla como una bomba de pétalos
en un mar de fuego.
Está en todas partes:
en el cine,
en los parques,
en los tranvías;
en manos y miradas que lo ansían.
No es de nadie,
como el aire se respira,
y se siente como una dulce herida
que nunca cicatriza.
Es la lámpara del mundo,
de llama infinita,
y brota como flor dorada
de la raíz de la vida.
—Felicio Flores.