Son un primor, de esponjosa ternura
son tranquilas sin nada que ocultar...
coquetean vientos a su figura
y ellas, se limitan a saludar.
Si el sol mira al mar, aumentan su usura,
acumulan vapores de su altar,
sus ojos se vuelven una atadura
y el sol no sabe lo que va a pasar
Para el sol llegó a ser su martes trece,
algodones cambiaron sus matices;
el sol observando que enojo crece
se oculta de tras sus vestidos grises.
de la nada una tormenta acontece
recuerdos relámpagos e infelices
caen fieros en trueno que estremece
quemando tierra desde las raíces..
con lágrimas o rayos argumentan
que arcoíris es regalo de nubes
y hay del sol que si mira, baja o sube
pues nadie escapa de ellas en tormenta
Bipolares manjares comestibles
dibujan el cielo con atención
son blancas, oscuras e impredecibles
son mujeres las nubes de algodón.
Lucas, 24 de enero del 2022