Se acaba el año paso a paso,
y en su agonía,
el tiempo le da la última estocada.
Ya es cerca de la medianoche.
La ciudad está de fiesta,
aunque la pandemia se recupere en su retirada,
y el peligro nuevamente aceche la ciudad.
Siento que viene de todas partes
la música que entra por la ventana,
pero hoy esa no es la música de este pueblo,
no es música cubana,
la música que todos bailan y cantan
sin importar el momento o el lugar:
Guajira, Habanera, Danzón, Bolero, Danzonete, Guaracha,
Son, Rumba, Conga, Guaguancó, Chachacha, mambo,
y hasta la trova tradicional,
que a golpe de guitarra se hace poesía
y crea un ambiente que el amor nunca deja escapar.
Poco a poco la madrugada avanza,
la música importada se va apagando
la ciudad duerme
y el poeta que mira su pueblo desde la ventana,
que se duele en la cultura que se nos va,
termina su primer poema del año
cierra la ventana,
y se va…
Frank Calle (1ro/ enero/2022)