Campos llenos de tinta en amargura,
Ojos llorosos en medio de un día soleado,
Cielo azul coronado victorioso,
Después de un claroscuro.
Dulce sabor de la desesperación,
Agradable estaca en el pecho,
Mientras se regocija entre versos Endecasílabos,
versos libres como pájaros.
¿Qué es poeta si no es la voz del alma?,
¿Qué es poeta entonces que no se nutre
de un inmenso mar?,
Silencios se vuelven oro,
La tinta se vuelve sólida,
El sentimiento, una cruz portada al hombro,
Sentimientos de infelicidad llenos de tréboles.
La suerte es mera compañía traicionera de la verdad.
¿Qué es poeta entonces si los labios del alma están sellados?,
¿Qué es poeta entonces si los versos vuelan,
La lluvia cae,
Y la armonía se convierte en piel el alma?
¿Qué es poeta si uno no puede soñar?,
Imaginar cielo azul, vista al mar,
Con una sonrisa delicada.