Y de la mansedumbre ora certera,
Se postra el vivir en cómodo aliento,
Ora es ayer la ilusión postrera,
Ora obra envilecida de otro tiempo.
Pulpitos de un templo en la cumbre fría,
Grietas de un mural en el propio templo…
Vencida la fe, gris monotonía.
Las aves del luto siguen el ejemplo.
El cuervo de Poe sigue destemplando
La voz del poeta, muriendo desecho…
En la gruta amable y el verbo imperando,
Mientras la rutina espera en el lecho.
Viva la palabra, díscola y ardiente…
La amada… que murió en la hoguera,
El inquisidor…anula al valiente,
Homero clamó desde la ceguera.
Detén al olvido
¡Siempre afán poeta!...
¡Narra lo vivido!.
Paco José González