Quizás,
todo me aleje de ti,
las palabras imaginadas,
las huellas de un silencio,
el dolor que olvidamos,
el perfume de las sábanas.
Quizás,
quedan trozos de sueños,
despiertas,
el ciruelo es flor y fruto,
dejamos de ser nosotros,
quisimos ser frutos
sin que lo nuestro,
sea flor
los gestos de nuestra pasión,
no fueron más,
que perfume al viento.
Quizás,
el silencio,
el dolor,
lo imaginado,
nos amarre, distantes,
cómplices,
como un caracol,
entre la hierba.