Está pariendo dolores el mundo,
buenas almas lo han visto llorando,
desesperado, temeroso, tiritando,
estéril de paz y de odio fecundo.
Ayer perseguida fue la Poesía,
por escribir paz en los muros,
pintando flores, amores puros,
hasta llenar la tierra de alegría.
Tiempos de plumas Poetas,
inspiradas en llevar y dar amor,
hoy, tiempos malos de pavor
con sangre pintan panderetas.
Donde se ha ido la voz del bardo,
quién aprezó su canto y pluma,
dónde están sus letras de espuma,
con aromas de alelíes y nardos.
Viaja solitario, sin voces el viento,
sin miradas enamoradas va el lucero,
que acariciaron amores primeros,
cuando el amor fue gran sentimiento.
Ayer, tiempos de Poetas perseguidos,
hoy, \'\'Poetas\'\' persiguiendo la Poesía,
aunque pocos hoy, escriben sabiduría,
jóvenes plumas defienden sus latidos.
Poeta al atardecer.
Septiembre de 2021.