Goces; menos de ellos; nada... ¡Todavía mucho menos; y aún!... —
Desgracias.
Vaya protuberancia sobre la frente
tics petites en lo que esto va y perfora hacia la nuca
reuniendo un viento en tanto paso...
¡Y otra vez!; ¡y de nuevo!; ¡y una vez más!; ¡y de nuevo al suelo
de ningún lugar... Se para! —Nos largamos por
sobre una ciudad iluminada
por putrefacción e impulsos superficiales,
pesados. Comienzos que alivianan bajo
los pies callosos
bajo las piernas bajo las mezclilla sofocadas
las mañanas que se llevara
ésta, demasiado poco vieja, por ustedes...
mucha la cara risueña, filosa y re
conocida, mucho y ¡muy
pequeña, sombría y... feliz!
—Lo amado no es para nadie: —Lo odia.