Se quebrantó la mena del acero
por gotas negras del sol de las doce,
goteando con azabache silencio
en los cristales rojos del horizonte.
Al esperar la última parte del día
cruzada la última hora de la tarde,
roñe de conciencia la corta vida
a la misma espera, que vaya sí arde.
Luego baja el sol, las nubes se pintan,
la sombra se esconde tras los arbustos
y justos sus pétalos guardan la tinta.
Entonces yace el nervio del hierro
roto del mismo goteo de mediodía,
sumido en la paciencia del encierro.
Martin Blythe
Todos Los Derechos Reservados 2021
ne m\'oublie pas