Para el beso que yo canto, que no llega, que dice tanto.
Con su apego forjado en un mañana ileso.
Quién fuera a decir, cuánto vale la vida en su encanto?
En los rayos éxodas de un acústico quebranto?
De cantautor en calle que merma y endurece como un callo,
al filo de guitarra que es isla de su embeleso.
Por los suburbios y cuotas de antaño, rema el beso.
En las ítacas configuradas de los acordes y avituallos.
Araña el acorde, el acorde que acompaña el canto.
Y roza la fisura del amplio mar de su desgarro.
Para el beso de un mí para tí, tinta polvórea en un jarro.
Desaprendido de un olvido que lo ha llamado tanto.
Para el beso, solo eso.